tag:blogger.com,1999:blog-31781150525077488762012-02-14T01:28:47.072+01:00Blog multi-auteursWictorianoreply@blogger.comBlogger1671100tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-12647875341757789472011-12-27T10:42:00.001+01:002011-12-27T10:53:12.938+01:00

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-7337405946611416812011-02-17T09:17:00.003+01:002011-02-17T11:04:20.424+01:00

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-49625612708089485782011-02-16T21:40:00.001+01:002011-02-17T11:04:34.988+01:00

Un jour, à cause d’un désagrément insignifiant de la vie quotidienne, j’ai pénétré dans deux vies conjointes. Ils n’ont pas su, je pense, quel souffle ils me donnaient – à peine plus notable qu’un soupir, mais exactement ce dont j’avais besoin. J’avais pas les clefs de l’appartement, et personne n’y était pour m’ouvrir. J’ai croisé Natalká dans les escaliers. Elle habitait au niveau des caves,

bettehttp://www.blogger.com/profile/10352462011527340729noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-12911992226701815952011-02-16T11:38:00.012+01:002011-02-16T17:05:08.556+01:00

Ce texte a été écrit pour les Impromptus Littéraires sous le thème "Rien ne va plus".Il dessinait des maisons.Souvent, les jeudis pluvieux. Avec Odette la petite voisine. Brune, jolie, espiègle. Ils devaient avoir tout juste quatorze ans à eux deux. De belles maisons avec des toits de tuiles rouges, de l’herbe bien verte autour, et le chemin incurvé respectant la perspective que son père lui

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-87532750761865950282010-08-31T21:31:00.006+01:002010-08-31T21:56:28.677+01:00

Quelques photos d'un vol en montgolfière effectué dans les Dombes, début Août.Sur les Impromptus, un texte le relate (ou presque)

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-38546246171841572552010-03-08T23:59:00.001+01:002010-03-10T05:10:00.688+01:00

Femmes du monde, femme d’une vie.En cette journée, je pense à vous où que vous soyez.Milles roses ne sauraient égaler une seule d’entre vous.Mais des demain, je m’efforcerais de vous oublier.Entre vos espoirs et mes désillusions, vos désirs et mes craintes.Seule demeurera mon envie de la trouver.

passiondcrirenoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-81908906329804282602010-02-06T15:20:00.007+01:002010-02-06T16:07:07.962+01:00

Ce texte sans prétention aucune sinon celle de raviver les mémoires et d'en sourire, répond (imparfaitement) au thème hebdomadaire des Impromptus Littéraires : 1 lieu, 2 chansons, 3 personnages ...Dernière question de notre jeu : "le paradis en chanson"Qu’est ce que l’amour pour vous ?Une définition ou une phrase. Parlez avec votre cœur, simplement, avec la sincérité de mise dans notre

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-48114185861374495552009-12-17T00:23:00.003+01:002009-12-17T00:35:28.348+01:00

Une fille blonde qui se rêve sur des écrans en technicolor. Platine ou pas. Une exacerbation de féminité. Accrocher le regard, d'une dentelle ou d'un motif à petits pois. Couleur rose ou noire, selon le moment de la journée. Le blanc est recommandé en été. Un mélange d'audace et de naïveté enfantine. La bimbo d'aujourd'hui ne serait-elle pas la starlette ou la pin-up d'antan ? Rita Hayworth

Florence Essehttp://www.blogger.com/profile/03348976876474724756noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-50007306509180942482009-12-10T17:20:00.000+01:002009-12-15T21:46:56.188+01:00

Un dimanche de plus se glisse dans la monotonie automnale d’un vent glacé. Non pas envie d’une promenade le long du canal, il fait bien trop froid et de ma fenêtre, même les peupliers frissonnent, déshabillés de leur feuillage. Je dessers la table du déjeuner, puis sans conviction, je décide de mettre le nez dans la cave de mon immeuble. S’occuper, ranger, gagner de la place, et peut-être

Florence Essehttp://www.blogger.com/profile/03348976876474724756noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-76514777968958761142009-12-01T18:50:00.001+01:002009-12-01T18:51:27.317+01:00

« BRIBES DE VIE » est le fruit de l’histoire d’un homme qui apprend à survivre au départ d’une femme qu’il aimait. C’est au début, une verve qui se ranime tel un volcan qui explose le jour du départ de l’être aimé. C’est la création d’un blog d’écriture qui se nourrît des mots mus par des sensations, des émotions incontrôlables qui trouvent leurs sources aux fonds de souffrances,

passiondcrirenoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-14676501967908237322009-10-27T11:17:00.001+01:002009-10-27T11:22:11.759+01:00

Encore tout ému par sa course à travers le musée, Antoine tentait de recouvrer ses esprits. Florence l'avait entraîné dans un salon de thé où elle semblait aussi à l'aise que chez elle. Tout était parfait : le thé, servi dans les règles de l'art et la pâtisserie maison, incroyablement fine et légère. Un délicieux parfum de vanille flottait dans l'air ; l'ambiance intime poussait à la confidence.

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-17448763281276784682009-10-22T09:18:00.002+01:002009-10-22T09:22:05.418+01:00

Sur le thème des Impromptus littéraires de la semaine.Les feuilles mortes sont des ballons légersEt multicolores. Je cours dedansEn riant.J’ai six ans.Les feuilles mortes sont des œuvres d’art.Ou des bijoux que je serre dans un grand livre écrin.Je trace en dessous, avec application, leurs noms sur des pages parchemin.J’ai dix ans.Les feuilles mortes crissent sous nos pas pressés.Elle sourit

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-66490096386484920492009-10-18T22:16:00.001+01:002009-10-18T22:19:25.627+01:00

D'abord, la solitude fut pour Antoine synonyme de sommeil. Il avait accumulé tant de fatigue au cours des derniers mois qu'il ne s'étonna pas de dormir quinze heures d'affilée, plusieurs jours de suite. Il lui semblait qu'un long temps serait nécessaire pour guérir la lassitude qui amollissait ses membres et engourdissait sa pensée. Il ne ressentait rien, ni douleur, ni tristesse, seulement cette

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-21851398238436329692009-10-17T12:55:00.002+01:002011-02-17T11:07:07.075+01:00

Ces impardonnables nuages ont désarméLe soleil de l'été d'un écran de fumée,Puis l'automne est venu dispenser ses bienfaitsEmbrasant la canopée d'un rouge baiserLe ciel limpide et sans histoires évaporé,Le vent frais délaisse les parasols oubliés.Fin d'une saison, disparition annoncéeUn nouveau solstice est né, prêt à s'immiscer ...

Florence Essehttp://www.blogger.com/profile/03348976876474724756noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-11310895434412858592009-10-11T23:08:00.002+01:002009-10-11T23:14:44.028+01:00

Le samedi fut une de ces journées lumineuses qu'octobre parfois nous offre, avant que ses feux ne s'éteignent dans la grisaille. Les longs voiles de brume du matin s'étaient déchirés brusquement, laissant apparaître un soleil pâle mais encore étonnamment chaud. Comme l'air était d'une douceur estivale, Antoine pensa d'abord se vêtir légèrement ; mais il se souvint que la nuit tombait à présent

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-59155751654474936372009-10-08T22:56:00.003+01:002009-10-08T23:46:39.538+01:00

La voix de Béatrice, au téléphone, était toute chargée de promesses. Ses inflexions légèrement chantantes évoquaient une région ensoleillée où les nuits sont encore plus accueillantes que les jours. À la fois suave et déterminée, elle enveloppait Antoine d'une onde rassurante et chaude ; un voluptueux frisson de bien-être le transportait déjà loin de ses doutes de la nuit...Béatrice, la

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-44732890798234331952009-10-03T15:39:00.001+01:002009-10-03T15:45:04.925+01:00

« Mr. cinq.élégte., libre, aisé,ch. F. 35-45 ans, aim. camp., chiens, cuis. raff.,pour vie tranq. ds man. normand. »Lorsqu'il rédigeait cette annonce, Antoine n'imaginait certainement pas qu'il recevrait soixante et onze réponses… Pour tenter de s'y retrouver, il commença par classer son courrier suivant les principales catégories qui lui étaient immédiatement apparues.D'abord, il y avait les

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-17913749442942045712009-09-26T19:47:00.002+01:002011-02-17T11:05:01.327+01:00

J'ai rendez-vous avec toi, poussière d'homme...Mon frère...si petit...à l'orée de la vie.Tu ne dois pas occuper une place énorme, là où tu es.Tu n'auras jamais su qui je suis.Je ne t'ai pas pleuré.J'ai pris ta place et j'ai vogué sur ce qui aurait du être ta barque.Ta place, aujourd'hui...Comme elle est difficile à trouver, parmi ces orties et graminées qui écorchent mon pas mal chaussé.Silence

janemnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-43740877767298042272009-09-21T12:38:00.005+01:002009-09-21T12:43:40.867+01:00

Dernier volet en date des aventures de Yaddo, publié sur les Impromptus littéraires sour le thème : "une cité imaginaire". ce n'est pas à proprement une suite de ce qui précède. Il faudra un jour écrire les liesn et une vraie histoire ... un jour ... Luxcity1Le premier soleil entamait sa course oblique à travers le ciel orangé. Le deuxième se levait déjà à l’horizon le teintant de vert.Bientôt,

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-64925677714448734092009-09-10T12:03:00.002+01:002009-09-10T12:05:21.428+01:00

Azaïs (2)- La date de péremption était dépassée. Décidément, impossible de faire confiance aux préparateurs !Yaddo, regardait Azaïs avec laquelle il venait de faire l'amour et qui ne décolérait pas.Cela était arrivé très vite.La rencontre qu'elle avait arrangée chez Toncrate avec le contact de l'Organisation, était initialement prévue sous forme holographique. Yaddo avait au dernier moment

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-88684168989480083232009-09-10T12:00:00.003+01:002009-09-10T12:03:32.441+01:00

AzaïsDès qu’elle fut partie, je fermais la porte à clef et me préparais au voyage.Je me déshabillais entièrement et rangeais mes vêtements dans le logement spécial, puis passais dans le compartiment sanitaire ou je procédais à la douche minutieuse à laquelle nous étions désormais soumis, suite à de graves accidents dus à des particules « non adéquates » susceptibles de se mêler à nos atomes

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-16950136301778406492009-09-10T11:55:00.003+01:002009-09-10T11:59:42.446+01:00

Ecrits pour les Impromptus, les trois textes qui suivent constituent une approche d'un univers de Sci-Fi ... sans précaution aucune. Un souvenir troublant - Les voyageurs pour le GPS numéro 72525XR sont priés de se présenter sur la plateforme 1356B. La voix métallique reprenait l’annonce pour la deuxième fois. Après les politesses d’usage Yaddo désactiva l’hologramme du professeur avec lequel

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-47013043562438199322009-08-26T08:26:00.001+01:002011-02-17T11:05:29.745+01:00

Il n'a pas levé le nez de son journal.Quand elle lui a demandé si elle pouvait s'asseoir...« pourquoi pas? »...a-t-il répondu.Mais était-ce une réponse?Il n'a pas répondu non plus quand elle lui a dit « les nouvelles sont-elles bonnes? »« Bonnes »? a-t-il répété en un écho étouffé...Il n'avait pas une tête à lire un journal dans un jardin public, assis sur un banc. Et pourtant il était là, avec

janemnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-34398842285501219412009-08-13T07:42:00.002+01:002009-08-14T20:50:07.575+01:00

Les yeux se détournent de la saleté ambiante.Non, je ne les vois pas, ces papiers gras, ces tessons de bouteilles et ces poches de plastique abandonnées sur le sable comme des méduses échouées.Non, je ne le vois pas, cet immeuble immonde sur le haut de la colline qui surplombe le rivage. Je ne le vois pas, avec ses petites fenêtres qui nous espionnent tout en se protégeant derrière des barreaux

janemnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-57121674286151025002009-08-10T22:12:00.001+01:002009-08-11T08:34:50.541+01:00

Ici sont mes racines...Ici sont mes racines...Marie, les yeux perdus sur l'immensité de la mer laisse la brise porter ses mots qu'elle imagine, qu'elle « voit »de crête en crête sur les vagues, bondir, rebondir, partir, revenir, s'engouffrer elle ne sait plus trop où, pour réapparaître, plus nets que jamais.Ici sont mes racines...Et maintenant qu'elle est là,de l'autre côté de chez elle, sur

janemnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-62691538124688545132009-07-25T13:49:00.000+01:002009-08-07T20:19:32.318+01:00

Elle est tassée plus qu’assise. Elle est cassée, en équilibre instable sur un vieux banc. Elle offre du pain sec aux pigeons et aux passants, ses rides. Elle est plus que ridée, Clémence, elle est plissée comme le schiste.Elle est assise, anonyme, discrète et nourrit les pigeons. Elle a beaucoup d’années en trop. Sur son vieux banc de béton, elle laisse le monde venir à elle, elle laisse monter

agnèshttp://www.blogger.com/profile/12332206938507181422noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-83073483318559254532009-06-19T18:33:00.000+01:002009-06-19T18:36:30.565+01:00

… Raconter ou se raconter ? C’est peut-être la même chose en fin de compte… Fin de conte… « Il était une fois un homme qui avait tout pour lui : la richesse, l’amour et le talent et qui devint célèbre en écrivant des romans. Mais un jour, il s’aperçut qu’il en avait assez de cette existence et décida de partir seul au bout du monde, en n’emportant ni livres, ni papier ni crayons, comme ça il ne

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-27727578328670219022009-05-28T11:08:00.001+01:002009-05-28T20:17:13.657+01:00

"La vie est simple pour ceux qui ne cherchent pas à comprendre,soit parce qu'ils sont très naïfs, soit parce qu'ils sont très intelligents.Mais ceux qui ne sont ni assez naïfs, ni assez intelligents,ne trouvent aucune réponse à leurs questions"(Agnon)La Haine charriait son habituelle moisson. Elle traversait le village, récoltait les potins, essaimait les ragots et les effluves.Etait-ce un

agnèshttp://www.blogger.com/profile/12332206938507181422noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-43667840860213955852009-05-24T18:34:00.001+01:002009-05-28T20:17:13.658+01:00

La rouille couvrait les béancesce blanc entre nos motsque d’autres refusaient.La pensée s’égaraitdans les brisuresle sinueux du vold’oiseaux mal identifiés.On hésitait à quitterles songeson se heurtait aux mêmes portessans issuesaux même deuils qu’on étouffait.On nouait le fulgurantà l’infini.On rêvait de quittersans connaître les escales futures.On était dans le sec.

agnèshttp://www.blogger.com/profile/12332206938507181422noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-58195693349709305082009-05-09T15:17:00.003+01:002009-05-09T15:23:58.413+01:00

- Dis, papa, tu me racontes une histoire, pour m’endormir ?- D’accord, mais une toute petite, alors, parce qu’il est déjà tard…… Il y avait une fois, cela fait très longtemps, un petit garçon qui vivait seul avec son père, dans une grande forêt sombre…- Encore !? Mais tu me l’as déjà racontée, celle-là !- Non, non, attends, c’en est une autre, tu vas voir… Dans une grande forêt sombre, avec des

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-78213341634257457692009-04-29T19:26:00.004+01:002009-04-29T19:30:52.973+01:00

Ce texte a été écrit en avril 2007 pour les Impromptus littéraires.Celui que j'ai écrit pour le thème de cette semaine fait référence aux mêmes personnages.Wilhem Alphonse von Bollenberg Morat était assis à même le parquet de l’immense salle de bal. Un somptueux coussin de moire cramoisie lui permettait de s’appuyer confortablement contre une boiserie polychrome fin dix septième.- Basile bitte,

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-66650179085052627492009-04-22T10:31:00.008+01:002009-04-22T12:48:21.308+01:00

Mon inspiration étant toujours en berne, je vous propose la suite (partie 2) du "feuilleton de l'été" 2008 écrit pour les Impromptus.L’obscurité mauve s’achevait à peine lorsque l’imposante silhouette de Pytagore s’inscrivit dans le contrevent de mon orifeux.- Harpidestern …j’ai froid à mon bras absent.Pytagore réchauffait le fantôme d’un bras gauche perdu il y bien longtemps. Il avait gelé lors

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-88233532186264519282009-04-19T12:54:00.001+01:002009-04-19T20:14:35.804+01:00

… Écrire, toujours écrire, mais pourquoi ? Cette histoire n’avance pas, les personnages n’existent pas encore, aucun déclic ne se produit… Raison de plus pour travailler, tu sais bien que ça ne vient pas tout seul, rappelle-toi quand tu écrivais les aventures d’Antoine, ce que tu as pu douter raturer annoter… C’était l’époque des grands cahiers Clairefontaine, bien avant l‘ordinateur. Maintenant,

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-6497668302209546642009-03-26T16:23:00.002+01:002009-03-26T16:29:25.001+01:00

Sous un chapiteau, sur un parking de supermarché. Une scène éclairée, devant un rideau rouge. Le public est assis, silencieux. Une femme entre, essoufflée, avec un sac de supermarché dans chaque main. Physique ordinaire. Elle porte un jogging bleu ciel et des tennis blancs. Elle se tient toute droite et regarde autour d’elle, avec une expression un peu effrayée. La salle s’éteint.« Bonjour

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-38077626470613950602009-03-17T23:33:00.005+01:002009-03-17T23:48:21.402+01:00

Je vous propose le premier volet de ce qui fut sur les Impromptus ma version du "feuilleton de l'été"Je l'ai écrit en trois épisodes. Si cela vous plait, je posterai les épisodes suivant dans les jours à venir. Episode 1 : les KrichtalonsLa semaine venait de se terminer par une idée lumineuse : chantournir une fumeuse blanche.C’était Pytagore qui avait eu cette idée là. Toute la bande des

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-10995598727387457302009-03-12T16:10:00.001+01:002009-03-12T16:13:52.250+01:00

Eh ben moi, quand je s’rai grande, je m’achèterai un vélo et puis je roulerai très vite pour écraser papa, et il s’ra mort, et moi je pleurerai même pas et je s’rai bien tranquille, voilà !!… Pasqu’il est méchant papa, il veut pas que je soye copine avec Benjamin, il dit que son papa il est pas bien et que Benjamin, « Il sera comme son papa et je te défends de l’emmener à la maison, t’as compris

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-55050934265226771292009-03-03T18:33:00.001+01:002009-03-03T18:38:11.002+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-6041772517036484022009-03-02T13:40:00.009+01:002009-03-02T14:04:02.975+01:00

Juste un simple mot pour dire que le 1 mars 2007,nous postions avec Tisseuse notre premier texte sur Le Scriptorium !Alors immense merci à Wictoria qui a ouvert pour nous cet espace de libertéqui a réalisé ce magnifique habillage dont je ne me lasse pas,et qui ne cesse de l'améliorer !Et grand merci aussi à toutes celles et tous ceuxqui viennent lire et écrire ici.Vous êtes les bienvenus !Bien

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-71804731253560693082009-03-02T10:46:00.000+01:002009-03-02T19:55:42.197+01:00

Lucile, sur ce coup- là, n’avait vraiment pas joué franc- jeu. A vrai dire, je ne pouvais pas savoir dans quelle mesure elle était responsable de ce qui s’est passé, mais je la soupçonnais de voir d’un œil un peu trop complaisant ce qu’elle avait déclenché chez moi.Tout avait commencé un après- midi, quand, sonnant chez moi à l’improviste, elle m’avait tendu d’une main une bouteille de vin et d’

bettehttp://www.blogger.com/profile/10352462011527340729noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-39958450977972806342009-02-22T15:49:00.001+01:002009-02-22T15:54:16.674+01:00

Lisette et René n’ont pas pris de week-end ensemble depuis plusieurs années... C’est un couple apparemment très uni, à la vie régulière et calme. Comme tant d’époux, à leurs débuts, ils ont bien eu quelques discussions ; mais avec le temps les divergences s’estompent, on finit par ne plus les évoquer et l’on se connaît tellement qu’on évite le moindre écueil, le mot qui blesserait inutilement...

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-41900397731912458902009-02-03T23:04:00.005+01:002009-02-03T23:13:54.939+01:00

Ce texte répond à la consigne des Impromptus littéraires de la semaine, qui voulait un incipit ainsi rédigé : "je ne sais plus par quel miracle" et que le texte évoque au moins un moyen de transport.Je ne sais plus par quel miracleMes lèvres ont un jour effleuréLe satin de ta peau cuivrée.Le rythme régulier des bogies nous accompagnaient dans la nuit tiède. Les senteurs d’acajou et de vieux cuir

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-75439577471490957372009-01-24T12:18:00.003+01:002009-01-24T12:24:09.071+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-24992831166850044092009-01-21T16:32:00.003+01:002009-01-21T21:22:17.628+01:00

Arrives t on à faire le bon choix dans nos relations amoureuses ?Dans certains domaines, comme le travail, les amis,un film au ciné,un menu dans un resto etc... ! on en connait rapidement la réponse.Et en cas de mauvais choix, on peut améliorer cela.Mais quand cela concerne les relations amoureuses, rien n'est moins sur.Je ne sais pas pour vous, mais je vais plutôt de déception amoureuse à une

passiondcrirenoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-55574051110732095842009-01-17T13:58:00.008+01:002009-01-18T10:31:13.668+01:00

J'ai écrit ce texte il y a près de deux ans, pour un thème des Impromptus Littéraires intitulé :"La fragrance des mots"J’étais en ce temps là passionné d’écriture et même dans les songes je composais des vers, cherchant des mots savants de pure littérature, pour que brille mon nom au front de l’univers. J’étais donc endormi dans cette éternité et me sentis porté par les ailes des anges, vers ce

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-43864993209467363322009-01-08T17:15:00.001+01:002009-01-08T17:18:48.111+01:00

C’était un de ces instants merveilleux où le temps semble s’arrêter, comme pour nous permettre de savourer lentement chaque grain du bonheur qui passe. Sur la table de chevet, un rai de lumière dorée caressait un bouquet de roses fraîchement cueillies ; l’ombre ajourée du rideau de dentelle se mêlait au dessin de la tapisserie un peu fanée ; quelque part, une mouche prisonnière bourdonnait ;

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-889421288142170772009-01-06T17:43:00.003+01:002009-01-06T18:54:02.647+01:00

En écho au thème hebdomadaire des Impormptus littéraires :Il avait mis si longtemps à se réveiller.Puis il y avait eu la douleur, lancinante, épouvantable et, peu à peu il s’était souvenu. Le bruit, les cris, la fureur, les odeurs, la fumée épaisse, charbonneuse.Puis à nouveau l’obscurité, longue. Une éternité de néant. Des voix lointaines, inaccessibles. Des mouvements incohérents. Une sensation

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-11892550989141713302009-01-05T13:46:00.004+01:002009-01-05T16:56:49.149+01:00

Je vous souhaite une belle année 2009,une année de sourires, de matins clairs, de plages ensoleillées, de mains tendues, de baisers dans le cou, de soirs au coin du feu,de nuit d'été pleines d'étoiles,de rêves doux, d'amitiés tendres et bien d'autres choses encore.Merci à celles et ceux qui écrivent ici,merci à celles et ceux qui viennent les lire ...

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-6234753733973341782009-01-02T23:00:00.003+01:002009-01-02T23:05:19.404+01:00

Que cette nouvelle année vous soit douceet riche d'inspiration !

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-91547790251169337732008-12-30T00:17:00.001+01:002008-12-30T00:20:33.741+01:00

Comment te sent tu , tout juste la cinquantaine !Heureuse j'espère ?A vrai dire, je ne sais pas si on ressent notre age !Monsieur miroir nous reflète toujours la même image.Il faut dire que c'est tant mieux !Au moins on ne se rend pas compte du changement !Cinquante ans...hum ça évoque la sagesse et la déférence.Honnêtement entre mes 20 ans et mes 36 ans , je n'ai vu aucune différence !Ah mais je

passiondcrirenoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-3373089000669766202008-12-23T18:25:00.002+01:002008-12-23T18:33:54.783+01:00

Gabrielle, il est huit heures, lève-toi !... Allons, Gaby, fais un petit effort, il est l’heure et tu sais, aujourd’hui, c’est le 24 Décembre, la fête, les cadeaux ; alors, il faut que tu te prépares, que tu te fasses belle !… Debout, ma chérie, il est huit heures un quart, ça vaut la peine de sortir du lit, c’est un grand jour, tu te rappelles, Noël, le sapin qui clignote, le petit Jésus dans sa

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-26097438517157550262008-12-19T10:26:00.003+01:002008-12-19T10:29:21.025+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-90404361422974929082008-12-15T18:07:00.006+01:002008-12-15T18:24:03.139+01:00

Un petit poème sans prétention écrit pour les impromptus sur le thème "le poisson était sur le dos" et qui résonne avec le thème de la semaine : Métamorphoses"Je l'avais suivieLumineuse, aérienneA peine une trace légère sur les mousses du chemin"Viens vite, viens"Je l'avais suivie, fasciné par son regard hypnotique."Viens, vite, viens"La clairière : "embrasse moi, maintenantJe serai ta princesse

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-74854321965951752072008-12-15T13:28:00.001+01:002008-12-15T13:30:40.752+01:00

Cette boutique de vêtements d’occasion, rue de l’Hôpital, j’y entre souvent, car on y fait parfois de bonnes affaires. Je peux fouiner longtemps sans être importunée par une vendeuse, essayer tout ce qui me plaît et même repartir sans avoir rien acheté. Ce matin, comme chaque mercredi, je passe devant en allant travailler ; je suis un peu en avance et j’entre donc pour jeter un coup d’œil sur le

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-39410192851280457582008-12-12T16:05:00.004+01:002008-12-12T16:12:45.421+01:00

Je reprends là encore un texte écrit pour les Impromptus, en septembre 2007, car j'y fais référence dans le texte de cette semaine.Tu vois, Georges, j'sais pas pourquoi j'étais allé traîner mes guêtres dans ce bar de Saint Paul cette nuit là. Dalban était en train de boucler une affaire de faux talbins dans les beaux quartiers et moi je zonais dans le coinstos, sans idée préconçue, si ce n'est

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-28413877587891853432008-12-11T23:13:00.009+01:002008-12-11T23:52:25.418+01:00

Un texte écrit pour les Impromptus, il y a un an, pour le thème :"Il faut qu'une porte soit ouverte ou fermée"D’abord, j’avais eu peur de ne pas retrouver la boutique nichée sur les pentes de la Croix Rousse. Depuis la rue René Leynaud, il fallait prendre une traboule courant jusqu’à la rue Saint Polycarpe. Elle était bien là pourtant, au fond d’une courée malodorante peuplée de chats et de

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-89416379527321159622008-12-04T17:39:00.003+01:002008-12-04T17:42:01.124+01:00

À fleur d’incertitude scintille la chair troublante du rêve

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-57280977441592471082008-12-02T10:24:00.006+01:002008-12-02T10:36:48.654+01:00

Texte écrit pour les Impromptus littéraires en juillet 2007 sur le thème "le carnet à spirale".La consigne était de terminer le texte par la phrase "c'est pas croyable comme tout disparait".Des pas étouffés dans l'escalier qui grince un peu. Le porte s'ouvre doucement. Les lucarnes de l'été diffusent une chaude lumière où danse une poussière étrangement dorée. La grande maison est calme, désertée

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-12685454536084296042008-11-26T19:26:00.007+01:002008-11-26T19:48:40.170+01:00

Mes occupations du moment ne me permettant pas d'être aussi présent que je le souhaiterai et ma muse étant par trop volage, j'ai décidé de mettre, de temps à autre, des textes écrits pour les Impromptus littéraires et pris "au hasard".Voici le premier de la série, écrit en mars 2008 sous le thème "traction animale".Cette nuit là, mars avait refermé l’horizon jusqu’aux confins des monts d’Auvergne

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-90164822068065536712008-11-23T21:19:00.000+01:002008-11-23T21:21:22.313+01:00

Maman, elle disait toujours « Si tu fais encore une bêtise, je te tue » et moi ça me faisait peur, forcément, même si je savais pas vraiment ce que c’est que d’être mort, mais les bêtises, ça je savais bien, j’en faisais plein, comme quand on est petit et qu’on se rappelle pas ce qui est défendu : « fais pas ci, touche pas à ça, dis pas ce mot, regarde pas, t’as pas honte, si tu recommences,

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-35137852197462933912008-11-18T01:25:00.003+01:002008-11-18T01:29:35.048+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-31464971222828866562008-11-08T00:17:00.002+01:002008-11-08T00:25:51.824+01:00

Je suis si vieux !… Pendant toutes ces années, j’en ai vu des visages et des corps, fardés ou défaits, vêtus et dévêtus. J’en ai contemplé, des regards qui me scrutaient, en quête d’une réponse à d’indicibles questions. J’en ai entendu, des plaintes qui ne se disaient qu’à voix basse et dans la pénombre, quand ce n’était pas dans la nuit noire…Dans l’autre chambre d’abord, celle des aïeux, puis

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-8020093595706117122008-11-02T17:00:00.002+01:002008-11-02T17:03:26.204+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-34443879190528976302008-10-30T13:52:00.002+01:002008-10-30T13:59:02.521+01:00

Il parlait avec une douce lenteur, comme s’il devait épousseter chaque mot avant de le produire. À chacune de nos rencontres, je me demandais s’il était le même dans la « vraie » vie. Bien sûr, je ne lui ai jamais posé la question, c’eût été déplacé et d’ailleurs, il ne m’eût pas répondu car, notre contrat le stipulait, c’était à moi de parler. Lui ne disait que le strict nécessaire. Chaque

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-2387403020891171712008-10-26T23:43:00.002+01:002008-10-26T23:47:32.183+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-53936509019891783332008-10-22T20:44:00.003+01:002008-10-22T21:00:48.863+01:00

C’est vrai qu’il y eut des parfumsDes chaleurs, des peaux brunes.C’est vrai qu’il y eut des matinsEt des nuits sous la lune,Et des serments d’amourDes serrements d’amourEt puis, plus rien.Bien sur j’ai croisé des regardsPlus bleus que l’air marin,Et je me suis levé trop tardDans des draps de satin,Pour des serments d’amour,Des serrements d’amourEt puis pour rien.J’ai voulu lavé mon visageSous

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-24557708805492686092008-10-20T23:13:00.002+01:002008-10-20T23:27:04.589+01:00

« Le plus court chemin vers le rivage d’amour passe par la désobéissance ». Amusante idée : l’amour serait un rivage et l’obéissance un obstacle pour y parvenir. Pas tout à fait faux, peut-être... Obéir à tout ce qu’on nous a enseigné dès le plus jeune âge, pas « enseigné », non : enfourné, imposé… Elle disait toujours : « l’amour, tu sais, ça va bien au début, quand on n’a pas encore compris la

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-30476219574559994322008-10-15T18:47:00.003+01:002008-10-15T18:59:38.474+01:00

Voyageur mystérieux et sombre,nul vent n'effacera l'empreinte de ton passur le sable de ma mémoire...

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-58349086275395578532008-10-14T19:30:00.001+01:002008-10-15T15:04:17.943+01:00

Il y avait une fois une petite fille très mignonne, avec une tête ronde comme une pleine lune et des yeux toujours écarquillés dans leur écrin de longs cils, qui ne se fermaient presque jamais ; c'était comme si elle avait essayé d'absorber le monde dans son regard très doux et velouté, d'une couleur aussi changeante que celle du ciel, allant du gris-vert au marron-noisette. Elle s'appelait

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-77543104368596451722008-10-09T13:43:00.002+01:002008-10-09T13:46:43.522+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-50882631631228286532008-10-05T17:07:00.001+01:002008-10-08T19:54:39.596+01:00

… Ce corps écartelé, pantelant et comme éparpillé sur le bord de la route, un pied chaussé de son escarpin rouge, l’autre nu, cheville brisée, orteils pointés vers le ciel, pouce dépassant nettement les autres, furieux, accusateur, semblant demander pourquoi, attendant obstinément une réponse, mais rien : juste un silence opaque et la nuit qui tombait, brumeuse, indifférente et déserte…Elle avait

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-77540288317362918742008-10-02T22:41:00.002+01:002008-10-08T19:54:39.596+01:00

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-57014707714507667722008-09-28T14:18:00.001+01:002008-10-08T19:54:39.597+01:00

L’éclipse du 11 Août 1999 restera sans nul doute un événement mémorable pour les habitants de notre petit hexagone et, surtout, pour ceux de son infime partie qui fut quelques instants plongée dans l’obscurité totale en plein midi. J’habite dans ce que les spécialistes ont appelé « la bande de totalité » de l’éclipse et n’ai donc pas eu à me déplacer pour jouir pleinement du phénomène

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-46438191762197926662008-09-26T22:26:00.002+01:002008-09-26T22:37:29.491+01:00

Comme pour me présenter, voici un collage qui me correspond bien : il illustre des thèmes récurrents dans mes écrits, à savoir le double et la moitié, le lisse et le rugueux. Quant à la déchirure, elle est là, toujours présente ; et c'est peut-être grâce à elle que j'écris...

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-64465778037037212302008-09-24T19:16:00.004+01:002008-09-24T21:03:37.328+01:00

Depuis combien de temps suis-je dans cette chambre ? Impossible de le savoir. On perd tous ses repères, ici. Bien sûr, les gens qui passent ne sont pas toujours les mêmes ; et puis, il y a les visites. Ça fait beaucoup de monde... Les classer par couleur, pour m’y retrouver ? Les blouses roses : Linda, qui a les mains si douces et de beaux cheveux blonds très lisses ; Kim, la jeune vietnamienne

Danalyiahttp://www.blogger.com/profile/08641071597211649747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-51395751415950856192008-09-12T10:38:00.012+01:002008-09-12T11:03:39.359+01:00

Je reprends ici le texte écrit pour Les impromptus littéraires sous le thème :"dans la cour flottait une odeur de pain grillé".J'ai simplement rajouter une phrase à la fin de cette mini-nouvelle.Photo : "les impromptus littéraires - tous droits réservés"Il arrivait parfois que l’on sente la maison bouger.Elle avait alors des frémissements de bête traquée entrevoyant une possible échappatoire, des

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-28059506512059447842008-09-03T18:21:00.006+01:002008-09-03T18:49:42.419+01:00

Répondant à l'idée de ma belle amie Mercedes ... :Je me souviens du pas du cheval du paysan d’en haut.Un grand cheval roux tirant une carriole sombre.A chaque arrêt un coup de cloche et les habitants sortaient des maisons les plus proches.Je me souviens que ma grand-mère descendait dans le jardin, puis dans la rue.Elle achetait des fromages frais dans une boîte en fer blanc et de la crème épaisse

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-41970571880139986642008-08-14T08:49:00.005+01:002008-08-14T09:12:43.928+01:00

Entre rêve et réalitéDe longues capes sombres glissaient derrière les grillesAussitôt dévorées par la brume blanchâtreEt laissaient derrière elles le parfum des mulâtresMêlant l’ambre au benjoin, le musc et la vanilleDes murmures feutrés, suivis de rires cristalTraversaient les ruelles emplies d’ombres diffusesEt des couples furtifs quittaient le grand canalPour cacher le mystère de leurs amours

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-86047536942762521992008-08-01T11:51:00.004+01:002008-08-01T12:06:19.929+01:00

Ma passion d'écrire est mon jardin secret, rare sont les personnes qui sont au courant.Celles à qui j'en fais part, sont celles qui comptent pour moi.je n'en fais pas état,les amis éparpillés à travers le net savent.Je ne suis alors qu'un bloggeur parmi tant d'autres pour mes visiteurs impromptusEcrire est un exhutoire que je ne commande pas.C'est plutôt l'inverse.Prendre l'initiative et décider

passiondcrirenoreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-52563594242400326172008-07-30T08:16:00.006+01:002008-08-01T09:10:48.886+01:00

Ma sulfureuse, mon érotiqueDessous tes remparts de soie grègeJe devine, blondes et beigesToisons et formes maléfiques.Je te regarde en clair-obscurLes volets mi-clos de la chambreDessinent des lanières impuresQui cinglent ta peau d’or et d’ambre.Dans une musique veloursLes cuivres enflent et se répandentComme sanglots rouges et lourdsRythmant la chaude sarabande.Ton corps de liane monte et

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-18516888416915091262008-07-15T09:19:00.006+01:002008-07-15T22:09:28.392+01:00

J'ai retrouvé ce poème et quelques souvenirs d'enfance ... encore une fois ...Derrière la porte aux souvenirsMon enfance est cachée ...L’immense cerisier où l’abeille butineL’escalier du premier au spectre familier,Et la cave remplie de mes peurs enfantines. Le loup n’est plus derrière le rideau de la chambre :Dans les bras de mon père, je l’ai bien vérifié.L’hirondelle blanche, au bois du lit

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-13173791733106178332008-06-24T22:07:00.004+01:002008-06-24T22:18:23.113+01:00

Pourquoi subsisterPourquoi survivre au passé qui m’assaillePour quel avenir endurer les absencesAu nom de quoi supporterLes présencesRegarde, mes veines ouvertesD’où s’écoulent le sang épaisDe ma délivranceRegarde la pâleur de mon visageRegarde le sourire qui l’éclaireSi tu veux que je viveMets ton poing dans la plaieSerre fort le garrot de cuirAutour de mes brasEt puis va t’enLaisse moi émerger

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-75089553386304696802008-06-08T15:10:00.008+01:002008-06-08T15:41:01.837+01:00

Un jour, et peut-être déjà,Un jour commence le passéUn jour, on ne sait pas pourquoiUn jour, on ne sait pas pourquoiOn sait l’enfance qui s’éloigneEt les souvenirs l’accompagnentComme le souffle des baisersComme le souffle des baisersOn se croyait trente ans à peineMais c’est déjà l’arrière saisonQui filtre derrière les persiennes.Qui filtre derrière les persiennes.C’est une lumière pas

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-19632355756112842732008-05-31T10:43:00.003+01:002008-05-31T11:06:37.754+01:00

Traverser la plaine embruméeGravir la colline orangéeSentir le vent griffer sa peauRevoir l’automne en oripeauxRegarder la nuit avancerSon aile qui vient caresserLes mélèzes en haut du versantBercés par le tempo du ventEt s’asseoir làJuste par terreS’asseoir là ……. Pour écouter la terre.Down Town : dans la rue la misèreUn enfant noir dort sur sa mèreEt partout derrière les fuméesSe joue la vie à

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-10333876990045474212008-05-10T08:54:00.018+01:002008-05-10T10:03:52.205+01:00

J’ai sans arrêt couru le monde De l’océan à l’océanJ’ai traversé la mappemondeDe long en large, par tous les tempsJ’ai abordé tant de rivagesJ’en ai les parfums sur ma peauEt j’ai suivi tant de sillagesVers d’illusoires EldoradoJ’ai ton regard en point de mireDans mes pensées j’ai ton sourireEt quand vient le soir il me sembleQue c’est pour toi, que mes mains tremblent J’ai vu des filles à New

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-78014257774468536592008-04-17T21:32:00.004+01:002008-04-18T15:24:08.727+01:00

Ce poème a été écrit pour O-plus.La photo est de O-plus. Derrière la persienne de boisJe caressais à perdre haleineTon corps d’ébèneTa peau de soieLa maison était notre domaineL’été notre seule saisonNous avions vingt ans à peineLe bel âge des frissonsTu disais tes terres lointainesJe racontais n’importe quoiMa bouche avait la fièvreDe tes lèvresMon corpsDe ton corps d’ébèneMa peauDe ta peau de

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-38563497407850327542008-04-12T10:37:00.003+01:002008-04-12T10:43:07.495+01:00

Ce texte a été écrit pour la consigne 67 de Paroles Plurielles.La photo est de Coumarine.Il faut absolument que je pense à quitter définitivement ce monde.Pourtant, je suis encore là, en face de lui, lovée dans son manteau, dans sa chaleur que je ne sens plus, dans son parfum que je ne respire plus. Cet homme fut toute ma vie, cet homme désormais solitaire.Nous nous sommes connus à l'âge de la

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-67956655741307114942008-04-04T16:17:00.005+01:002008-04-04T16:30:52.066+01:00

Une autre réponse au thème des Impromptus de la semaine : "La tête comme une passoire"- Dis donc, ça sent vachement bon dans ta cuisine. Tu fais quoi ?- T’occupe … tu veux m’aider ?- Ben oui, pourquoi pas.- Bon alors passe moi la Tante Suzette.- … ? …- Allez, vite, je me brûle.- C’est quoi ça, la Tante Josette ,- Suzette … vite, la chose là ;- La grosse casserole ?- Oui, vite … là, merci ;-

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-37383205295318044612008-04-01T07:55:00.003+01:002008-04-01T08:10:06.324+01:00

Ce texte a été écrit pour Paroles Plurielles. La photo est de NARBC’est étrange, depuis que je ne travaille plus, je me sens de plus en plus fatigué.J’étais parti une nuit d’hiver, parti pour un quelconque ailleurs dans une errance qui allait devenir ma vie. L’entreprise paternelle, la coterie des notables, la voie royale qui m’était naturellement réservée n’étaient pas pour moi. Les histoires

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-31676880499839293572008-02-07T19:22:00.000+01:002008-02-07T19:24:50.369+01:00

Ce poème n'a pas pu, à juste titre, participé aux Impromptus, car trop éloigné de la consigne.Je n’ai jamais eu de sac sinon de voyageEt ma mémoire en bandoulièreCompagne éternelle et fantasqueDe l’absurde traverséeS’enveloppe déjà des écharpes du vent.Elle seule pourtantEst pleine des fragmentsIrremplaçablesDe ma vieD’abord des visages, des regards et des riresQuelques paroles apprisesEt puis

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-948306669124284422008-01-30T20:06:00.000+01:002008-02-07T19:25:51.288+01:00

Une autre façon de traiter le thème de la semaine pour les Impromptus." Il y a quelque chose de terrible en moi "Ces mots sont prononcés à voix basse juste à mon oreille. Ils se sont évanouis dans le froid vif du matin, un instant à peine matérialisés en buée légère. La voix m’est inconnue mais presque familière. Je me tiens debout devant un trou creusé à même le sol. Les bords en sont nets. On a

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-16716160899010402662007-12-23T23:53:00.000+01:002007-12-24T00:15:18.097+01:00

J'ai écrit ce conte il y a une dizaine d'nnées.Je l'ai volontairement voulu "à la manière" des contes provençaux de Daudet ou Mistral, en toute modestie bien evidemment ! Loin de moi l'idée d'une quelconque comparaison !1Je vais vous dire une histoire qui se déroule il y a bien longtemps, dans le beau pays de Provence. Oh, pas la Provence des abords de Marseille, ni celle tout aussi bruyante des

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-52929805449691245512007-11-10T09:33:00.000+01:002008-04-04T08:26:37.300+01:00

Demain, le onze novembre et son cortège de commémorations, de souvenirs. Bien sur, il ne reste plus guère de ces combattants d'une guerre épouvantable. J'ai écrit ce poème après avoir vu le formidable film de Bertrand Tavernier "La vie et rien d'autre" avec Philippe Noiret et Sabine Azéma. Plus tard, je retrouvais le cahier que mon Grand Père avait tenu à Verdun. Il a eu "la chance" d'être fait

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-78347057659082201852007-11-04T16:18:00.001+01:002007-11-04T16:31:16.232+01:00

« Moi, Hugues de Mérindol, je réclame Justice ! »« La justice de Dieu à défaut de celle des hommes: celle-là n’est que pauvre simulacre servant les intérêts de quelques grands de ce monde.Je crie Vengeance, et je crierai jusqu’à mon dernier souffle, dussé-je y perdre mon âme.Mais je ne connaîtrais pas de répit tant que les assassins resteront impunisJe défierais, s’il le faut, chaque homme

Tisseusehttp://www.blogger.com/profile/00621430493168178536noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-26013827125791337632007-11-03T17:31:00.001+01:002007-11-03T17:32:45.142+01:00

joyehttp://www.blogger.com/profile/15301907982559150050noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-53832168540172925852007-10-21T13:59:00.000+01:002007-10-21T14:55:53.725+01:00

Unique en son genre, le fleuve s’étire sur toute la largeur de son estuaire. Mouettes et cormorans, en vols croisés incessants, le frôlent en de longues caresses, pendant que quelques bateaux-sabliers passent dans une nonchalante indifférence.L’homme est là, sur la berge, le regard perdu dans le lointain. Il attend que viennent les heures tristes du crépuscule, afin de rentrer à petits pas chez

Tisseusehttp://www.blogger.com/profile/00621430493168178536noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-38772984737964768062007-10-11T08:55:00.000+01:002007-10-21T16:05:43.191+01:00

Je me balade sur cette plage de Charente Maritime en ce jour de mi-avril. Dans ces heures de la matinée où le temps est doux, et la lumière si pure qu’on a de la peine à fixer les reflets de l’océan.Personne, à part moi, à fouler le sable élastique, juste avant la cohue de Pâques et des cloches à grande volée !Le ressac, imperceptible tellement la mer est lisse sous le soleil, dans ce semblant

Tisseusehttp://www.blogger.com/profile/00621430493168178536noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-6298475673900919752007-10-08T08:51:00.000+01:002007-10-09T06:22:04.442+01:00

Monologue intérieurComment a t-on faitpour survivreà tant de tempêteset cette paix qui m'envahit,assumer les tares familialesles trous inconscientsoù l'on s'abîmecomme une pierretombant au fond d'un puits,le regard pourtantse lève droit vers l'horizon,on a tenu la barretenu le capet le sillage se dessineinexorableinaltérable,chacun a lancé ses filetsparfois au hasardà l'aveuglettenul ne sait ce

estourellehttp://www.blogger.com/profile/14126209848041714774noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-88727491246286786462007-09-30T19:09:00.000+01:002007-09-30T19:15:38.239+01:00

Allez, pour en finir avec la période de l'adolescence, un dernier texte "autobiographique" ...Derrière les murs de ce collègeOù frissonnaient les feuilles mortes,Moi, j’écoutais le doux solfègeQue joue la pluie contre la porte.Pour commettre le sacrilègeIl fallut que Satan me porte Afin que j’eus le privilègeDe ce baiser derrière la porte.Merci à Dieu de t’avoir faiteMon bel amour de quinze ans,

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-10816609360469135602007-09-29T11:42:00.000+01:002007-09-29T12:00:51.611+01:00

Je marche dans la rue.Derrière moi une foule de gens. J'ai un peu peur de tout ce monde. Mes parents, mes oncles et mes deux grandes soeurs marchent avec moi. Maman est restée à la maison avec mon petit frère. Elle va essayer de trouver quelque chose à manger pour ce soir. C'est si difficile. Notre vie est si difficile. Il paraît que dans d'autres pays les gens sont libres, qu'ils mangent à leur

L'arpenteurhttp://www.blogger.com/profile/08746945187499389653noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3178115052507748876.post-49866946031266086762007-09-26T10:29:00.000+01:002007-09-27T17:45:28.911+01:00

Je reprends in extenso le texte écrit pour les Impromptus, souhaitant simplement ajouter quelques illustrations.Le long des couloirs de l’imposant collège, glissent les ombres des pères en soutanes et les rangs des pensionnaires. J’ai quatorze ans, des copains une vraie raquette de tennis Donnay, un vrai ballon de foot Duarig. Un printemps de cerisier en fleur, immense et bruissant d’abeilles

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